01.05.2020, 13:52
Dann verließ Danteslav den Stall wieder und ging in den Saloon hinüber zu der Musik. Ja, auch er hatte schon ewig keine Musik mehr gehört. In den kleinen Ortschaften in Österreich durch die er gereist war, gab es öfter Dorffeste und er hatte den Anblick der ausgelassen feiernden Menschen genossen. Und nun betrat er den Saloon.
Die Mariachi spielten und einige der Leute sangen mit. Lucie und Der dem Wind folgt, standen an der Bar und aßen.
Er gesellte sich zu ihnen.
„Ihr seid also gut angekommen?“ erkundigte sich Danteslav. Lucie unterdrückt gerade noch, ihren Impuls, ihn zu umarmen.
„Oh ja, und ich habe auf Dich gewartet. Wo warst Du?“ fragt sie begeistert.
„Wie immer nicht sehr weit weg von Dir.“ Antwortet er lächelnd
„Ich bin geritten. Ich hätte Dich sehen müssen. Wenn Du in der Nähe warst.“ Wirft er Indianer ein. Aber Danteslav sieht ihn nur zufrieden an, bevor er sich wieder Lucie zuwendet.
„Möchtest Du tanzen?“ fragt er und bietet ihr seine Hand mit einer leichten Verbeugung an. Es ist nicht gerade Polka, aber er erinnert sich, zu seinen Lebzeiten ein guter Tänzer gewesen zu sein.
„Oh ja.“ Freut sich Lucie und greift nach seiner blassen schmalen Hand. Es scheint ihr eine Ewigkeit her zu sein, dass sie mit Josef tanzte. Ihr Leben hatte der Wissenschaft gehört. Ach wie hatte sie das vermisst! Die Musik spielt, sie fühlt seine Hände auf ihrer Hüfte und dreht sich herum bis ihr schwindlig wird. Lucie jauchzt vor Vergnügen, was die Mariachi nur dazu bringt noch beschwingter zu spielen.
Draußen schleicht der Kutscher vorsichtig zum Stall hinüber. Er nähert sich den Pferden und streichelt ihnen durch die Mähnen. Bei dem zweiten Tier, spürt er, etwas Feuchtes an seinen Fingern und er findet unter dem Mähnenansatz zwei winzige Wunden. Er spürt seine Knie weich werden und seine Nackenhaare sich aufstellen.
Sofort erinnert er sich an die Wunden am Hals des Postkutschenräubers und das Grauen packt ihn. Er läuft aus dem Stall hinaus auf die Straße. Dort erinnert er sich wieder an daran, wie Danteslav über die Straße schwebte. Verzweifelt blickt er sich um. Und sein Blick fällt auf die Kirche.
Dort brennt noch Licht. Der Reverent scheint er einzige in der Stadt zu sein, der nicht im Saloon feiert. Er sitzt in seiner kleinen Kapelle und betet als der Kutscher hereinkommt.
„Ich brauche Hilfe!“ platzt es aus dem Kutscher heraus. Der Pfarrer steht auf und kommt auf ihn zu.
„Ihr müsst hier fremd sein. Die Menschen hier gehen lieber in den Saloon als in die Kirche.“ Antwortet der Gottesmann bedrückt.
Hastig nimmt der Kutscher den Hut ab. „Ich bin Abraham van Tassel, der Fahrer der Postkutsche.“
„Oh, Eure Vorfahren waren Holländer, Was macht Ihr so weit im Westen?“
„Ich wünschte, ich wäre in Neuengland geblieben.“ Erschöpft lässt er sich auf einer der Bänke nieder.
„Erzählt mir, was Euch bedrückt.“ Fordert ihn der Reverent auf. Es ist noch ein junger Mann. Einer von denen, die noch die Vision haben, Dinge ändern zu können. Fest im Glauben und weit weg von jedem irdischen Laster, das so viele ältere seines Amtes irgendwann befällt.
„Der Teufel ist in der Stadt. Er ist drüben im Saloon.“ Beginnt der Kutscher zu erzählen.
„Ich weiß.“ Antwortet der Reverent bedrückt.
„Nein, Ihr versteht nicht. Der leibhaftige Teufel. Er ist mit meiner Postkutsche gefahren. Einige Tage. Aber die letzten Tage fuhr er nicht mit. Und trotzdem ist der da. Ich habe ihn fliegen gesehen! Und wie er Blut getrunken hat. Von dem Räuber und dem Pferd. Er ist der leibhaftige Teufel!“ Seine Stimme zittert und bricht nach dem letzten Wort ab.
Der Prediger sieht ihn skeptisch an. Nun, die Leute aus Neuengland glauben an viele seltsame Dinge. Aber er sieht auch das Entsetzen in den Augen des Kutschers.
„Was genau hast Du gesehen?“ fragt er noch einmal ruhig.
„Er schwebte über dem Boden. Vorhin. Und dann war er im Stall und als ich hinging, blutete es, genau wie der Bandit. Er hatte rotglühende Augen auf dem Dach der Kutsche.“ Stammelt der Kutscher vor sich hin.
„Es blutete, das Pferd. Hast Du gesehen, wie er das Blut trank? Oder kann es sich auch anders verletzt haben?“ Er legt seine Hand auf die Schulter des Kutschers.
„Nein, gesehen habe ich es nicht, aber es waren dieselben Wunden wie bei dem Schurken!“
Der Reverent atmet tief durch. „Und jetzt ist er im Saloon? Da bin ich machtlos. Ich werde für Dich beten und morgen früh sehe ich mir den Teufel an, wenn er wirklich einer ist.“
Der Kutscher schüttelt nur den Kopf als Antwort.
„Geh, schlafen. Gott wird Dich beschützen.“ Redet der Pfarrer ihm noch einmal zu und wendet sich wieder seinen Gebeten zu.
Die Mariachi spielten und einige der Leute sangen mit. Lucie und Der dem Wind folgt, standen an der Bar und aßen.
Er gesellte sich zu ihnen.
„Ihr seid also gut angekommen?“ erkundigte sich Danteslav. Lucie unterdrückt gerade noch, ihren Impuls, ihn zu umarmen.
„Oh ja, und ich habe auf Dich gewartet. Wo warst Du?“ fragt sie begeistert.
„Wie immer nicht sehr weit weg von Dir.“ Antwortet er lächelnd
„Ich bin geritten. Ich hätte Dich sehen müssen. Wenn Du in der Nähe warst.“ Wirft er Indianer ein. Aber Danteslav sieht ihn nur zufrieden an, bevor er sich wieder Lucie zuwendet.
„Möchtest Du tanzen?“ fragt er und bietet ihr seine Hand mit einer leichten Verbeugung an. Es ist nicht gerade Polka, aber er erinnert sich, zu seinen Lebzeiten ein guter Tänzer gewesen zu sein.
„Oh ja.“ Freut sich Lucie und greift nach seiner blassen schmalen Hand. Es scheint ihr eine Ewigkeit her zu sein, dass sie mit Josef tanzte. Ihr Leben hatte der Wissenschaft gehört. Ach wie hatte sie das vermisst! Die Musik spielt, sie fühlt seine Hände auf ihrer Hüfte und dreht sich herum bis ihr schwindlig wird. Lucie jauchzt vor Vergnügen, was die Mariachi nur dazu bringt noch beschwingter zu spielen.
Draußen schleicht der Kutscher vorsichtig zum Stall hinüber. Er nähert sich den Pferden und streichelt ihnen durch die Mähnen. Bei dem zweiten Tier, spürt er, etwas Feuchtes an seinen Fingern und er findet unter dem Mähnenansatz zwei winzige Wunden. Er spürt seine Knie weich werden und seine Nackenhaare sich aufstellen.
Sofort erinnert er sich an die Wunden am Hals des Postkutschenräubers und das Grauen packt ihn. Er läuft aus dem Stall hinaus auf die Straße. Dort erinnert er sich wieder an daran, wie Danteslav über die Straße schwebte. Verzweifelt blickt er sich um. Und sein Blick fällt auf die Kirche.
Dort brennt noch Licht. Der Reverent scheint er einzige in der Stadt zu sein, der nicht im Saloon feiert. Er sitzt in seiner kleinen Kapelle und betet als der Kutscher hereinkommt.
„Ich brauche Hilfe!“ platzt es aus dem Kutscher heraus. Der Pfarrer steht auf und kommt auf ihn zu.
„Ihr müsst hier fremd sein. Die Menschen hier gehen lieber in den Saloon als in die Kirche.“ Antwortet der Gottesmann bedrückt.
Hastig nimmt der Kutscher den Hut ab. „Ich bin Abraham van Tassel, der Fahrer der Postkutsche.“
„Oh, Eure Vorfahren waren Holländer, Was macht Ihr so weit im Westen?“
„Ich wünschte, ich wäre in Neuengland geblieben.“ Erschöpft lässt er sich auf einer der Bänke nieder.
„Erzählt mir, was Euch bedrückt.“ Fordert ihn der Reverent auf. Es ist noch ein junger Mann. Einer von denen, die noch die Vision haben, Dinge ändern zu können. Fest im Glauben und weit weg von jedem irdischen Laster, das so viele ältere seines Amtes irgendwann befällt.
„Der Teufel ist in der Stadt. Er ist drüben im Saloon.“ Beginnt der Kutscher zu erzählen.
„Ich weiß.“ Antwortet der Reverent bedrückt.
„Nein, Ihr versteht nicht. Der leibhaftige Teufel. Er ist mit meiner Postkutsche gefahren. Einige Tage. Aber die letzten Tage fuhr er nicht mit. Und trotzdem ist der da. Ich habe ihn fliegen gesehen! Und wie er Blut getrunken hat. Von dem Räuber und dem Pferd. Er ist der leibhaftige Teufel!“ Seine Stimme zittert und bricht nach dem letzten Wort ab.
Der Prediger sieht ihn skeptisch an. Nun, die Leute aus Neuengland glauben an viele seltsame Dinge. Aber er sieht auch das Entsetzen in den Augen des Kutschers.
„Was genau hast Du gesehen?“ fragt er noch einmal ruhig.
„Er schwebte über dem Boden. Vorhin. Und dann war er im Stall und als ich hinging, blutete es, genau wie der Bandit. Er hatte rotglühende Augen auf dem Dach der Kutsche.“ Stammelt der Kutscher vor sich hin.
„Es blutete, das Pferd. Hast Du gesehen, wie er das Blut trank? Oder kann es sich auch anders verletzt haben?“ Er legt seine Hand auf die Schulter des Kutschers.
„Nein, gesehen habe ich es nicht, aber es waren dieselben Wunden wie bei dem Schurken!“
Der Reverent atmet tief durch. „Und jetzt ist er im Saloon? Da bin ich machtlos. Ich werde für Dich beten und morgen früh sehe ich mir den Teufel an, wenn er wirklich einer ist.“
Der Kutscher schüttelt nur den Kopf als Antwort.
„Geh, schlafen. Gott wird Dich beschützen.“ Redet der Pfarrer ihm noch einmal zu und wendet sich wieder seinen Gebeten zu.
